他不敢再听了，鬆开手，沿著巷子往前走。
他不敢停，停下来就会胡思乱想。
他想起周老七说的话，不要说话，不要接东西，不要吃东西，不要跟任何人说话。
他一直在照做，可他不確定自己还能撑多久。
巷子很长，弯弯曲曲的，两边是高高的墙，墙上没有门，没有窗，光溜溜的，像是被什么东西舔过。
他不喜欢那个念头，可他控制不住自己。
他低头看著自己的影子，影子很长，很黑，跟著他走，一步不落。
他试著跳了一下，影子也跳了一下。
他又跳了一下，影子又跳了一下。
他忽然觉得，那不是他的影子。
不是人。
不是。
他说不上来哪里不对，可他就是觉得那个影子在学他，模仿他的每一个动作，可模仿得不像，慢了一拍。
每一步都慢了一拍。
他不敢再看了，抬起头，加快脚步往前走。
巷子的尽头，出现了一点光。
不是日光，是灯光，昏黄的，暖暖的，像是冬天里烧著炭火的那种黄。
王老实看著那点光，心里忽然涌起一股说不清的渴望，像是有什么东西在他身体里推著他，让他往那边走。
他走了几步，又停下来。
他想起周老七说的话，不要进任何亮著灯的地方。
他咬咬牙，转过身，往相反的方向走。
走了几步，那点光又出现在他面前了。
他换了个方向，又出现。
他换了三个方向，那点光都在他面前，越来越近，越来越亮，他看得清了，那不是一盏灯，是一座客栈。
窗口里亮著灯，门口也掛著灯，灯笼是圆的，红的，上面写著字，可他不认识那些字。
那些字像是毛笔写的，墨跡洇开了，糊成一团，分不清笔画。
客栈的门开著，里面坐著许多人。
王老实站在门口，不敢进去。
他看见那些人围坐在一张张桌子旁边，有的在吃，有的在喝，有的在说笑。
他们的脸和他刚才在街上见到的一样，看不清楚，像隔著一层水雾。
可他们的声音是真真切切的，笑骂声、碰杯声、碗筷碰撞声，混在一起，嗡嗡的，像一锅煮开的水。
他不想进去，可他动不了了。
不是有东西按著他，是他的脚不听使唤了。
他的脚在往前迈，一步一步的，跨过门槛，走进大堂。
他的心跳得很快，快得像要炸开，可他停不下来。
他走到一张空桌前，坐下来。
桌上摆著碗筷，筷子是竹的，碗是粗瓷的，碗底还印著一朵蓝花。
他看著那朵花，觉得眼熟，可又想不起在哪里见过。
一个声音从他身后传来，很近，像是贴著耳朵说的。
“客官，吃点什么？”
王老实猛地转过头，身后没有人。
他低头看了看自己的影子，影子在桌上，黑黑的，一动不动。
他再看別处，没有人，可那声音他听得清清楚楚。
他又转过头来，桌上的碗里多了一样东西。
是一碗汤，热气腾腾的，香味扑鼻。
他低头看了一眼，汤是清汤，面上浮著几片葱花，还有几根细细的薑丝。
他咽了口唾沫，端起碗，正想喝，忽然想起周老七说的话——不要吃任何人的东西。
他把碗放下，那碗汤还在，可味道更浓了。
不是香味，是腥味，是那种肉铺里剁骨头时飘出来的血腥味，带著一股腐臭。
他捂住鼻子，那味道还是往鼻子里钻。
他看见碗里的汤变了顏色，从清汤变成了红汤，红得像血，不是像，就是。
他看见汤麵上浮著的东西也变了，不是葱花，不是薑丝，是碎肉，白花花的，带著筋膜，像是从骨头上剔下来的。
王老实的手开始抖。
他把碗推开，碗在桌上滑了一下，没有碎，可碗里的汤洒了出来，洒在桌布上，殷红殷红的。
他想站起来，可他的腿不听使唤了，软得像麵条。
他撑著桌子，想站起来，可他的手按在桌布上，感觉下面有什么东西，硬硬的，圆圆的，像是一个碗，又不是碗。
他掀开桌布，低头一看，是一只碗，碗里装著东西，看不清是什么，黑乎乎的，还在动。
他凑近了些，看清了。
是一颗眼珠子。
眼球白的部分已经浑浊了，黑的部分还在转，像是有生命。
它盯著他，一眨不眨地盯著他。
王老实的喉咙里发出一声尖叫，那声音不像人的，像是被掐住脖子的鸡发出来的。
他猛地掀翻桌子，碗碟碎了一地，汤洒了一地，血洒了一地。
他站起来了，腿不软了。
他转过身，想跑，可他看见了那些人。
那些原本坐在桌前吃饭的人，都转过头来看他。
他们的脸还是看不清，可他的目光都被他们手上的东西吸引了——有人在啃骨头，骨头是人的手臂，手指还掛在上面，指甲涂著红蔻丹。
有人在喝汤，汤碗里浮著一颗心臟。
有人在吃烤肉，肉串上串著的是一根根手指。
他的腿又在抖了，可他咬咬牙，朝门口跑去。
跨过门槛的那一刻，他感觉有什么东西抓住了他的脚踝，力气很大，像是要把他的脚踝捏碎。
他没有回头，用力一挣，跑了出去。
奇怪的是，街上没有人。
灯笼还亮著，可街上空荡荡的，只有风，只有他自己的脚步声，嗒嗒嗒的，在石板路上响著，一下一下的，像是有人在后面跟著。
他不敢回头。
跑了不知多久，他跑进了一条巷子，那巷子很长，两边是紧闭的门，门上贴著红纸，纸上写著字。
他还是不认识那些字，可他这次认出了其中一个——“奠”。
那是灵堂上写的字，他见过的。
王老实的心跳停了一拍。
他停下来，靠著一扇门，大口大口地喘著气。
他的衣裳湿透了，粘在身上，凉凉的，他把手放在胸口，想感觉一下自己的心跳。
可他摸到的不是心跳，是另一个东西，在皮肤下面，滑滑的，凉凉的，像一条蛇。
他低下头，解开衣襟，低头一看。
他的胸口有一条缝，从锁骨一直延伸到肚脐，缝得很整齐，像是被人用针线缝起来的。
他不敢停，停下来就会胡思乱想。
他想起周老七说的话，不要说话，不要接东西，不要吃东西，不要跟任何人说话。
他一直在照做，可他不確定自己还能撑多久。
巷子很长，弯弯曲曲的，两边是高高的墙，墙上没有门，没有窗，光溜溜的，像是被什么东西舔过。
他不喜欢那个念头，可他控制不住自己。
他低头看著自己的影子，影子很长，很黑，跟著他走，一步不落。
他试著跳了一下，影子也跳了一下。
他又跳了一下，影子又跳了一下。
他忽然觉得，那不是他的影子。
不是人。
不是。
他说不上来哪里不对，可他就是觉得那个影子在学他，模仿他的每一个动作，可模仿得不像，慢了一拍。
每一步都慢了一拍。
他不敢再看了，抬起头，加快脚步往前走。
巷子的尽头，出现了一点光。
不是日光，是灯光，昏黄的，暖暖的，像是冬天里烧著炭火的那种黄。
王老实看著那点光，心里忽然涌起一股说不清的渴望，像是有什么东西在他身体里推著他，让他往那边走。
他走了几步，又停下来。
他想起周老七说的话，不要进任何亮著灯的地方。
他咬咬牙，转过身，往相反的方向走。
走了几步，那点光又出现在他面前了。
他换了个方向，又出现。
他换了三个方向，那点光都在他面前，越来越近，越来越亮，他看得清了，那不是一盏灯，是一座客栈。
窗口里亮著灯，门口也掛著灯，灯笼是圆的，红的，上面写著字，可他不认识那些字。
那些字像是毛笔写的，墨跡洇开了，糊成一团，分不清笔画。
客栈的门开著，里面坐著许多人。
王老实站在门口，不敢进去。
他看见那些人围坐在一张张桌子旁边，有的在吃，有的在喝，有的在说笑。
他们的脸和他刚才在街上见到的一样，看不清楚，像隔著一层水雾。
可他们的声音是真真切切的，笑骂声、碰杯声、碗筷碰撞声，混在一起，嗡嗡的，像一锅煮开的水。
他不想进去，可他动不了了。
不是有东西按著他，是他的脚不听使唤了。
他的脚在往前迈，一步一步的，跨过门槛，走进大堂。
他的心跳得很快，快得像要炸开，可他停不下来。
他走到一张空桌前，坐下来。
桌上摆著碗筷，筷子是竹的，碗是粗瓷的，碗底还印著一朵蓝花。
他看著那朵花，觉得眼熟，可又想不起在哪里见过。
一个声音从他身后传来，很近，像是贴著耳朵说的。
“客官，吃点什么？”
王老实猛地转过头，身后没有人。
他低头看了看自己的影子，影子在桌上，黑黑的，一动不动。
他再看別处，没有人，可那声音他听得清清楚楚。
他又转过头来，桌上的碗里多了一样东西。
是一碗汤，热气腾腾的，香味扑鼻。
他低头看了一眼，汤是清汤，面上浮著几片葱花，还有几根细细的薑丝。
他咽了口唾沫，端起碗，正想喝，忽然想起周老七说的话——不要吃任何人的东西。
他把碗放下，那碗汤还在，可味道更浓了。
不是香味，是腥味，是那种肉铺里剁骨头时飘出来的血腥味，带著一股腐臭。
他捂住鼻子，那味道还是往鼻子里钻。
他看见碗里的汤变了顏色，从清汤变成了红汤，红得像血，不是像，就是。
他看见汤麵上浮著的东西也变了，不是葱花，不是薑丝，是碎肉，白花花的，带著筋膜，像是从骨头上剔下来的。
王老实的手开始抖。
他把碗推开，碗在桌上滑了一下，没有碎，可碗里的汤洒了出来，洒在桌布上，殷红殷红的。
他想站起来，可他的腿不听使唤了，软得像麵条。
他撑著桌子，想站起来，可他的手按在桌布上，感觉下面有什么东西，硬硬的，圆圆的，像是一个碗，又不是碗。
他掀开桌布，低头一看，是一只碗，碗里装著东西，看不清是什么，黑乎乎的，还在动。
他凑近了些，看清了。
是一颗眼珠子。
眼球白的部分已经浑浊了，黑的部分还在转，像是有生命。
它盯著他，一眨不眨地盯著他。
王老实的喉咙里发出一声尖叫，那声音不像人的，像是被掐住脖子的鸡发出来的。
他猛地掀翻桌子，碗碟碎了一地，汤洒了一地，血洒了一地。
他站起来了，腿不软了。
他转过身，想跑，可他看见了那些人。
那些原本坐在桌前吃饭的人，都转过头来看他。
他们的脸还是看不清，可他的目光都被他们手上的东西吸引了——有人在啃骨头，骨头是人的手臂，手指还掛在上面，指甲涂著红蔻丹。
有人在喝汤，汤碗里浮著一颗心臟。
有人在吃烤肉，肉串上串著的是一根根手指。
他的腿又在抖了，可他咬咬牙，朝门口跑去。
跨过门槛的那一刻，他感觉有什么东西抓住了他的脚踝，力气很大，像是要把他的脚踝捏碎。
他没有回头，用力一挣，跑了出去。
奇怪的是，街上没有人。
灯笼还亮著，可街上空荡荡的，只有风，只有他自己的脚步声，嗒嗒嗒的，在石板路上响著，一下一下的，像是有人在后面跟著。
他不敢回头。
跑了不知多久，他跑进了一条巷子，那巷子很长，两边是紧闭的门，门上贴著红纸，纸上写著字。
他还是不认识那些字，可他这次认出了其中一个——“奠”。
那是灵堂上写的字，他见过的。
王老实的心跳停了一拍。
他停下来，靠著一扇门，大口大口地喘著气。
他的衣裳湿透了，粘在身上，凉凉的，他把手放在胸口，想感觉一下自己的心跳。
可他摸到的不是心跳，是另一个东西，在皮肤下面，滑滑的，凉凉的，像一条蛇。
他低下头，解开衣襟，低头一看。
他的胸口有一条缝，从锁骨一直延伸到肚脐，缝得很整齐，像是被人用针线缝起来的。