叶清风没有接过那个脑袋，任由其落到地上。
小孩的脸上明显闪过一丝怒气，可还没等他发作。
叶清风看了一会儿，然后抬起脚，一脚踩了下去。
“啪。”
不是裂开的声音，也不是碎开的声音，是那种很沉闷的、像是什么东西被压扁了的声音。
脑壳塌了，里面的东西溅出来，白的，红的，灰的，溅了一地。
小孩的笑容还在脸上，可他的眼睛已经变了。
那双黑亮的眼睛，从弯弯的月牙变成两个黑洞，深深的，看不到底。
他的嘴巴还翘著，可那已经不是笑了，是一种僵硬的、被什么东西固定住的弧度。
“你——”他的声音变了，不再是软软糯糯的童声，而是从地底下传来的、像是什么东西在嘶吼的声音。
叶清风把手里的灰烬在衣服上擦了擦，抬头看著那个小孩。
他的脸上没有任何表情，没有愤怒，没有快意，没有厌恶。
只有一种很淡的、像是在看一件不太乾净的东西的冷漠。
“过家家的把戏玩够了吗？”他的声音不高不低，像是在跟一个不太懂事的孩子说话。
“你们这些鬼市里的东西，就这点本事？装小孩，踢脑袋，勾人魂魄，把人困在幻境里。几百年了，就会这些？”
他停了一下，目光从那小孩身上移开，扫过那些关著的门板，扫过那些门缝后面，那些藏在暗处的眼睛。
“如果你们再不认真，贫道可就认真了。”
他的声音很轻，可那轻里有一种东西，像一根针，扎进了每一个听见这话的鬼的心里。
是一种很平常的、像是在陈述一个事实的语气。
就像在说：天要亮了，你们该散了。
那个小孩站在原地，死死地盯著叶清风。
他的身体在微微发抖，不是怕，是气的。
他在鬼市里活了不知多少年，从来没有人敢这样跟他说话。
他想衝上去，想撕碎这个人，想把他拖进那片永远不会醒来的幻境里。
可他的脚动不了，不是被定住了，是他不敢动。
他的身体在告诉他，如果他现在衝上去，死的不会是这个道人，会是他自己。
天上有了动静。
不是风，是云。
不知从哪里来的乌云，从四面八方涌过来，聚在那条细细的天缝上方，越积越厚，越积越黑，像一床巨大的棉被，把整个鬼市盖住了。
那些红灯笼的光忽然暗了，被什么东西压住了，像有人用手捂住了灯罩，只透出一点点微弱的光。
空气变得很沉，压在胸口，喘不过气。
云层里有光在闪。
是雷电。
金色的，在乌云里翻滚、跳跃，像一条条愤怒的蛟龙。
没有声音，只有一个接一个的闪电，把鬼市的每一条街道、每一扇门板、每一盏灯笼都照得清清楚楚。
小孩的瞳孔缩成了针尖。
他看见了那些闪电，也感觉到了那些闪电里蕴含的力量。
那不是凡间的雷，是天雷。
是专门劈它们这些东西的雷。
他的手又开始抖了，只是这次不是气的，是怕的。
那仙人一样的人物平静地说：“现在，还有谁想试试？”
他的声音不大，可在这片被乌云压低了的天地间，每一个人都听见了。
门板后面那些眼睛，一双一双地闭上了。
並不是它们自己想闭的，是它们的主人受不了那道人的目光，主动移开了眼睛。
那棵老槐树，树干上那些脸——原来树干上是有脸的，只是之前太暗，看不见——此刻也被闪电照亮了。
一张一张，苍老的，年轻的，男人的，女人的，惊恐的，绝望的，密密麻麻，挤在一起，像一堆被揉成一团的纸。
它们的嘴张著，可没有声音。
它们的眼睛瞪著，可没有光。
小孩感觉到了，他的力量正在流失，像沙子从指缝里漏掉，怎么攥都攥不住。
天空又亮了一下。
闪电比刚才更近了，仿佛就悬在头顶。
叶清风抬起头，看著那片翻滚的乌云，嘴角微微上扬。
那笑容没有温度，是一种冰冷的、让人后背发凉的笑意。
他负著手，站在那片雷电之下，道袍被风吹得猎猎作响。
......
槐荫村的中间，是一座客栈。
和街上那些关著门的店铺不同，这座客栈的门是敞开的。
两扇木门大开著，门板漆成暗红色，在风里微微晃著，发出很轻的“吱呀”声。
门楣上掛著一块匾额，写著“槐荫客栈”四个字，字是黑的，在灯笼的光里一闪一闪的，像眼睛。
门口的灯笼也比別处大，红得发亮，亮得刺眼。
灯笼下面的石阶上蹲著两只石兽，不是狮子，是说不清的东西，头大身小，嘴巴咧著，像是在笑。
客栈里面灯火通明。
柜檯后面没有人，可桌上的茶壶自己冒著热气，茶杯自己倒满了茶，椅子自己拉了出来，像是坐著什么人。
楼梯口掛著一幅画，画的是山水，水墨的，在灯光里像是在流动。
画下面的墙角放著一口大缸，缸里养著几株荷花，花是白的，在夜里开得正盛，花瓣上还掛著露珠。
客栈的主人坐在二楼临窗的位置上。
他穿著灰白色的长袍，头髮半白，梳得整整齐齐，用一根木簪綰著。
脸很瘦，颧骨高高的，眼窝深深的，可那双眼睛很亮，亮得不像是老人的眼睛。
他手里端著一杯茶，茶汤是淡红色的，冒著热气，热气在灯光里飘著，弯弯曲曲的，像一条看不见的蛇。
他叫槐翁。
没有人知道他活了多久，也没有人知道他叫什么名字。
在这槐荫村里，他就是主人，就是规矩。
街上那些鬼，那些卖炸串的、卖油的、卖瓜的、卖布的、卖面的、卖花的，都是他的街坊。
他们在他的地盘上討生活，他不管他们做什么，只要不把他的客栈拆了，隨便。
鬼吃人，天经地义。
他在这条街上住了几百年，见惯了生死，看惯了那些活人进来、再也出不去的戏码。
他不觉得残忍，也不觉得有趣，只是觉得平常。
就像人吃饭，鬼吃人，都是填饱肚子的事，有什么好大惊小怪的？
可今天，他的眉头皱了。
小孩的脸上明显闪过一丝怒气，可还没等他发作。
叶清风看了一会儿，然后抬起脚，一脚踩了下去。
“啪。”
不是裂开的声音，也不是碎开的声音，是那种很沉闷的、像是什么东西被压扁了的声音。
脑壳塌了，里面的东西溅出来，白的，红的，灰的，溅了一地。
小孩的笑容还在脸上，可他的眼睛已经变了。
那双黑亮的眼睛，从弯弯的月牙变成两个黑洞，深深的，看不到底。
他的嘴巴还翘著，可那已经不是笑了，是一种僵硬的、被什么东西固定住的弧度。
“你——”他的声音变了，不再是软软糯糯的童声，而是从地底下传来的、像是什么东西在嘶吼的声音。
叶清风把手里的灰烬在衣服上擦了擦，抬头看著那个小孩。
他的脸上没有任何表情，没有愤怒，没有快意，没有厌恶。
只有一种很淡的、像是在看一件不太乾净的东西的冷漠。
“过家家的把戏玩够了吗？”他的声音不高不低，像是在跟一个不太懂事的孩子说话。
“你们这些鬼市里的东西，就这点本事？装小孩，踢脑袋，勾人魂魄，把人困在幻境里。几百年了，就会这些？”
他停了一下，目光从那小孩身上移开，扫过那些关著的门板，扫过那些门缝后面，那些藏在暗处的眼睛。
“如果你们再不认真，贫道可就认真了。”
他的声音很轻，可那轻里有一种东西，像一根针，扎进了每一个听见这话的鬼的心里。
是一种很平常的、像是在陈述一个事实的语气。
就像在说：天要亮了，你们该散了。
那个小孩站在原地，死死地盯著叶清风。
他的身体在微微发抖，不是怕，是气的。
他在鬼市里活了不知多少年，从来没有人敢这样跟他说话。
他想衝上去，想撕碎这个人，想把他拖进那片永远不会醒来的幻境里。
可他的脚动不了，不是被定住了，是他不敢动。
他的身体在告诉他，如果他现在衝上去，死的不会是这个道人，会是他自己。
天上有了动静。
不是风，是云。
不知从哪里来的乌云，从四面八方涌过来，聚在那条细细的天缝上方，越积越厚，越积越黑，像一床巨大的棉被，把整个鬼市盖住了。
那些红灯笼的光忽然暗了，被什么东西压住了，像有人用手捂住了灯罩，只透出一点点微弱的光。
空气变得很沉，压在胸口，喘不过气。
云层里有光在闪。
是雷电。
金色的，在乌云里翻滚、跳跃，像一条条愤怒的蛟龙。
没有声音，只有一个接一个的闪电，把鬼市的每一条街道、每一扇门板、每一盏灯笼都照得清清楚楚。
小孩的瞳孔缩成了针尖。
他看见了那些闪电，也感觉到了那些闪电里蕴含的力量。
那不是凡间的雷，是天雷。
是专门劈它们这些东西的雷。
他的手又开始抖了，只是这次不是气的，是怕的。
那仙人一样的人物平静地说：“现在，还有谁想试试？”
他的声音不大，可在这片被乌云压低了的天地间，每一个人都听见了。
门板后面那些眼睛，一双一双地闭上了。
並不是它们自己想闭的，是它们的主人受不了那道人的目光，主动移开了眼睛。
那棵老槐树，树干上那些脸——原来树干上是有脸的，只是之前太暗，看不见——此刻也被闪电照亮了。
一张一张，苍老的，年轻的，男人的，女人的，惊恐的，绝望的，密密麻麻，挤在一起，像一堆被揉成一团的纸。
它们的嘴张著，可没有声音。
它们的眼睛瞪著，可没有光。
小孩感觉到了，他的力量正在流失，像沙子从指缝里漏掉，怎么攥都攥不住。
天空又亮了一下。
闪电比刚才更近了，仿佛就悬在头顶。
叶清风抬起头，看著那片翻滚的乌云，嘴角微微上扬。
那笑容没有温度，是一种冰冷的、让人后背发凉的笑意。
他负著手，站在那片雷电之下，道袍被风吹得猎猎作响。
......
槐荫村的中间，是一座客栈。
和街上那些关著门的店铺不同，这座客栈的门是敞开的。
两扇木门大开著，门板漆成暗红色，在风里微微晃著，发出很轻的“吱呀”声。
门楣上掛著一块匾额，写著“槐荫客栈”四个字，字是黑的，在灯笼的光里一闪一闪的，像眼睛。
门口的灯笼也比別处大，红得发亮，亮得刺眼。
灯笼下面的石阶上蹲著两只石兽，不是狮子，是说不清的东西，头大身小，嘴巴咧著，像是在笑。
客栈里面灯火通明。
柜檯后面没有人，可桌上的茶壶自己冒著热气，茶杯自己倒满了茶，椅子自己拉了出来，像是坐著什么人。
楼梯口掛著一幅画，画的是山水，水墨的，在灯光里像是在流动。
画下面的墙角放著一口大缸，缸里养著几株荷花，花是白的，在夜里开得正盛，花瓣上还掛著露珠。
客栈的主人坐在二楼临窗的位置上。
他穿著灰白色的长袍，头髮半白，梳得整整齐齐，用一根木簪綰著。
脸很瘦，颧骨高高的，眼窝深深的，可那双眼睛很亮，亮得不像是老人的眼睛。
他手里端著一杯茶，茶汤是淡红色的，冒著热气，热气在灯光里飘著，弯弯曲曲的，像一条看不见的蛇。
他叫槐翁。
没有人知道他活了多久，也没有人知道他叫什么名字。
在这槐荫村里，他就是主人，就是规矩。
街上那些鬼，那些卖炸串的、卖油的、卖瓜的、卖布的、卖面的、卖花的，都是他的街坊。
他们在他的地盘上討生活，他不管他们做什么，只要不把他的客栈拆了，隨便。
鬼吃人，天经地义。
他在这条街上住了几百年，见惯了生死，看惯了那些活人进来、再也出不去的戏码。
他不觉得残忍，也不觉得有趣，只是觉得平常。
就像人吃饭，鬼吃人，都是填饱肚子的事，有什么好大惊小怪的？
可今天，他的眉头皱了。